1.Inspirez-vous de cette photo pour écrire un texte dans lequel vous insérerez un maximum des mots d’une seule des deux listes ci-dessous. Ne mélangez surtout pas !
Liste 2 : sabotage – insulaire – penser à rien – vide – monument – oreilles – Arles – fanfare – foule – fool – regard – marabout – ficelle – triste – passion – des mots – brouhaha – mirador – amoureux – coeur – cannibale
Il y aura un deuxième temps d’écriture ensuite !
2. Pour découvrir le deuxième temps d'écriture, cliquez ci-dessous sur le mot ici, maintenez la souris enfoncée et déplacez là vers le bas et la droite
Ici !Lorsque vous pensez avoir terminé votre texte, réécrivez-le ou écrivez en un autre sur le même sujet en utilisant les mots de l'autre liste !
N.B. La photographie est empruntée à dame Licorne et à son jeu deFiligrane n° 81
Les deux listes ont été photographiées cet été à La Flèche (Sarthe) et à Abbeville (Somme) :
Du haut, du très haut de son mirador amoureux sans penser à rien d’autre qu’à son cœur cannibale peut lui chaut le brouhaha de la kyrielle insulaire qu’elle soit autochtone ou, comme lui, venue d’Arles (quoique lui passé en transit) il a pris tant de hauteur sur le vide que ses oreilles ne craignent pas le sabotage que la fanfare de la foule s’obstine à porter jusque dans la houle marine il se prépare à jeter dans les flots sa passion abyssale chiffonnée dans son poing depuis que, ce matin, le facteur lui a remis le pli épistolaire
Défaite la ficelle des mots comme on maraboute un vieux mal, cadeau ! le cœur plongé intensément dans sa très profonde heure lui fait vibrer tel un plaint-chant le monument de sa poitrine ça lui rameute une émotion à la fois triste et juvénile éprouvée à la prime écoute du titre The Fool On The Hill il avait dû fermer les yeux c’est bien trop bruyant le regard
Le sentiment qui l’habite à présent c’est peut-être un lent chant de l’âme il sent combien, intimement Poucet pour Elle enfin désarme
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Billet d’allez !
Poucet, Mon ami, mon amant, mon bel esprit fantasque, et grave, et généreux,
Je ne sais où tu as décidé de passer ce week-end, en fin de compte, mais je souhaite qu’il te rende à la joie et la bonne humeur auxquelles tu m’avais habituée, naguère.
On ne devrait jamais s’habituer à l’amour, n’est-ce pas ? Ce devrait être une surprise qu’on réalise ou concrétise, disons : au moins une fois par jour ! Que ce soit dans un élan spontané, le naturel d’un doux sourire, ou comme l’idée d’accueillir le conseil amical d’une personne chère, en lui souhaitant honnêtement la bienvenue, pour la simplicité de son aide, sans intérêt aucun. Et pourquoi pas, parfois, tel que se conçoit un projet dont on veut peaufiner l’idée : avec patience et attention, un temps durant et puis, parfois, avec la fulgurante magie de la créativité qui nous saute à visage ? Par foi ? Non, je tiens trop à ma liberté pour attacher ce terme à une relation, aussi intense et passionnée soit-elle, comme la nôtre. Très peu pour moi, tu ne le sais… que trop ?
De toi, me manquent à présent, ces instants de chaleur fugace que tu sais si bien me prodiguer, souvent à l’improviste. Quand j’y songe, c’est d’être – toute ! à la joie de ces moments-là que se fonde mon attachement à notre aventure. Aventure et attachement dans la même phrase… Ton séjour loin de notre Baie de Somme me perturbe sérieux, à l’évidence ! Oh, tu peux rire…
Le souvenir de ton rire… de ton rire, moqueur ou joyeux, qui me dévore à belles dents ! Soyeux… Je voudrais pouvoir le créer, ex nihilo ou à peu près, sitôt que l’on s’éloigne l’un de l’autre, pour qu’il ne manque plus aussi fort qu’aujourd’hui ! J’enrage aussi, de me sentir autant en manque de ta présence. De ton présent, proche du mien : notre cadeau !
Allez ! Où que tu séjournes, aujourd’hui, je te recommande d’en bien profiter; de vivre, quoi ! sans te laisser aller à la mélancolie de ces derniers mois.
Oh, reviens-moi ! J’espère que tu auras grand faim, à ton retour; j’ai tant besoin de m’offrir à nouveau aux éclats de ton rire.
Y’a d’la rumba dans l’air, la casquette de travers L’instantané spontané, être là en simplicité
Factures et formulaires, sacoche en bandoulière Et un petit courrier qui donn’ bien des idées
En baie d’Somme un séjour, une aventure, un amour L’esprit du préposé s’met à vite galoper
Il s’imagine au grand air avec au loin la mer Tenir la main d’une belle, l’enlacer au naturel
Vivre un amour passionné, voir la magie opérer Tout c’qu’il a pu rêver, oui, va se concrétiser
Il plane, il s’envoie en l’air, le joyeux fonctionnaire Un sourire à l’idée de c’bonheur profiter
La rue d’la liberté, l’ami des PTT Au milieu d’sa tournée, s’est bien loin envolé !
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A Paris, l’insulaire ne pense à rien. Il distribue le courrier dans le brouhaha de la ville. Il trouve une petite enveloppe parfumée qui lui fait battre le cœur. Il imagine des mots, des regards, de la passion… Il se sent amoureux. Il imagine encore, ferme ses oreilles, voit des paysages, de vastes étendues de sable, de mer, de ciel et une belle demoiselle. Dans sa tête, c’est la fête, son cœur s’emballe dans une fanfare qui le fait chavirer de bonheur…
Il rouvre les yeux, la magie s’est volatilisée. Il est seul, sur le trottoir noir. Ce courrier, il faut le distribuer. Une boîte aux lettres cannibale avale les désirs et espoirs du préposé qui remet le nez dans sa sacoche pour poursuivre sa tournée. Il est triste. Son amour est victime d’un cruel sabotage ! Il veut oublier… Il se dit, pour se venger et se consoler : « Cette enveloppe, c’était sûrement une salope ! ».
C’est sur votre conseil que je viens de réaliser une œuvre qui est, me semble-t-il, créée pour surprendre les esprits chagrins des sélections officielles.
J’y ai mis de manière spontanée toute ma créativité, en toute liberté : les idées me sont venues comme par magie.
Ce tableau concrétise vraiment le sens que je veux donner à mon art.
Vous êtes la bienvenue au Salon des XX où j’aurai la joie d’exposer douze de mes œuvres. Joie et angoisse, vous connaissez mon naturel anxieux et mon appréhension pour ce genre d’aventure : votre œuvre vous échappe et est soumise à la critique, qui est loin d’être aussi généreuse que vous.
Veuillez transmettre mes meilleures salutations à votre mari, je garde le meilleur souvenir de mon séjour chez vous à Anvers,
Merci de m’écrire des mots si aimables, mais vous exagérez mon rôle : c’est vous, votre passion de la peinture, votre regard acéré sur vos contemporains et tout ce cœur que vous mettez à votre ouvrage, c’est tout cela qui fera de vous un jour, je le sais, un monument de la peinture.
Ne soyez pas triste si la foule qui se presse aux expositions, plus pour être vue que pour voir, n’accueille pas vos tableaux en fanfare. Ne pensez à rien : montrez, tout simplement, montrez au monde, et bouchez-vous les oreilles pour les fâcheux.
Quel personnage, cet Auguste ! Chacun dans le quartier appréciait sa simplicité, sa bonne humeur communicative. Chaque matin il passait dans la rue entre 9 h et-11 h, souhaitait la bienvenue à un nouvel arrivant, ne manquait jamais de donner un conseil au jardinier amateur qui taillait sa haie. A peine arrivait-il au bout de la rue, comme par magie les portes s'ouvraient pour accueillir ce passionné du courrier.
Jamais il n’aurait imaginé déposer simplement une enveloppe dans une boîte. Non, ce qu'il aimait, lui, c'était le contact direct avec les destinataires. Il flairait délicatement chaque enveloppe avec une écriture manuscrite, respirait le délicat parfum de rose et imaginait aussitôt la jeune fille délicate qui s'était laissée séduire le temps d'un week-end et espérait profiter quelques temps encore de ce nouvel ami généreux. L’ami en question, il le connaissait bien : un banquier discret, bel homme, un peu réservé, qui jusque-là vivait seul dans une belle demeure héritée de ses parents. Un peu intéressée, la jeune fille à la rose !
Auguste adorait se créer des histoires. Il inventait des vies extraordinaires aux habitants du quartier. Il lui arrivait d'écrire lui-même des courriers juste pour rendre les gens heureux : une carte de la baie de Somme de la part de sa fille à la vieille dame du 24 qui ne reçoit jamais plus de nouvelles, une lettre de son papa parti six mois en mission pour le petit Pierre. Il était même capable de se concocter une jolie lettre d'amour juste pour la liberté d'écrire
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Auguste aujourd'hui ne veut penser à rien. Il est triste en respirant le parfum de celle qui l’a quitté. Il se rappelle du jour de leur rencontre. C’était à Arles. La foule occupe toute la place devant les arènes, une fanfare assourdissante lui hurle dans les oreilles. Au milieu de ce brouhaha, elle est là, comme posée sur un mirador ; leurs regards se croisent et tout s'arrête. Il n'y a plus de mots, juste la passion qui, telle un cannibale, les dévore au pied du monument aux sacrifices habituels. Leur aventure durera quelques mois.
Le cœur de la belle s'est emballé pour un autre et lui reste là au milieu du trottoir, l'esprit encombré par les vestiges d'un amour envolé.
Vous serez sans doute surprise et vous vous demanderez par quel tour de magie j’ai découvert votre adresse et pourquoi j’ai l’audace de vous envoyer cette lettre.
Votre admirateur est un esprit passionné, spontané et généreux et en tant que facteur de la baie de Somme, il a profité de quelques avantages : pour connaître votre adresse j’ai ouvert le dernier courrier que vous avez envoyé à votre ami après son séjour en week end . Oui j’ai pris cette liberté, je l’avoue.
Je vous ai bien observée pendant que vous veniez dans mon modeste bureau pour acheter des timbres et des cartes postales. Votre joyeux sourire, votre simplicité, votre joie de vivre n’ont rien à faire avec ce triste sire, engoncé dans son costume clair de lin naturel à mille euros. Ce personnage manque cruellement d’esprit d’aventure, de créativité et de bonne humeur. Pouvez-vous réaliser ce que sera votre vie quand vous aurez concrétisé les idées de mariage qu’il a dans la tête ?
Je n’ai qu’un conseil à vous donner : laissez-le retourner dans sa chère capitale et tâchez de vous souvenir du bonheur qu’il y a à vivre dans la baie de Somme.
Vous pouvez compter sur mon aide et serez bienvenue à toute heure dans mon bureau de poste et, j’ose espérer un peu plus, peut être dans ma vie un jour.
Je respire votre parfum imprégné dans le papier où votre main délicate a reposé et je vous attends.
Antonin le facteur est un passionné de mots, de belles lettres et curieux de la vie des autres.
C’est un homme au cœur tendre qui distribue le courrier en Guadeloupe, sur l’île de la Désirade, ce nom magique qui fait penser à l’amour et à la passion.
Antonin aime son métier. Les lettres, chaque matin il les examine, il les hume une par une, sans avoir de scrupules pour son indiscrétion. Aujourd’hui, une missive attire son attention. Elle dégage des senteurs de fleurs sauvages, de thym et de laurier. Elle vient d’Arles et est destinée à un vieil insulaire qui habite près du mirador. C’est un marabout un peu fou. Comment une Arlésienne est-elle tombée amoureuse de cet homme si mystérieux ?
Antonin s’imprègne de l’odeur de la missive et l’ouvre avec délicatesse. Il découvre alors la plus belle lettre d’amour qu’il ait jamais lue.
- Trop de chance, ce marabout ! Il a dû jeter un sort à l’Arlésienne. Ils me font rêver ces mots d’amour. Je vais garder la missive quelques jours pour la relire et rêvasser tranquillement.
2ème version :
Antonin le facteur est un joyeux luron. Il distribue le courrier dans la Baie de Somme.
C’est un être plein d’imagination qui dégage une joie de vivre communicative. Mais ne vous y fiez pas. Antonin sait tout sur chaque personne qui un jour a reçu du courrier. Il profite de son métier pour lire des lettres qu’il ouvre et referme à la vapeur.
Il se réjouit surtout lorsqu’il trouve des lettres parfumées, signe que ce sont des lettres d’amour. Il les garde quelques jours et soupire avec la destinataire qui guette son passage et attend vainement de recevoir du courrier de son amoureux.
Antonin en profite pour consoler la femme éplorée. Il se fait tendre et garde la lettre un peu plus longtemps.
Antonin se dit magicien et utilise son pouvoir. En réalité, c’est un solitaire envieux du bonheur des autres.
Combien j'ai au cœur cette profession de facteur à l'ancienne ! Cet homme, le sourire jusqu'aux oreilles et le regard pétillant qui nous plaisaient, surtout quand il apportait un mandat. Nous voyions déjà à son visage la bonne ou mauvaise nouvelle. Il brandissait en fanfare la carte postale d'un amoureux - qu'il avait lue, bien entendu ! - ou affichait la mine basse et triste en nous tendant une enveloppe bordée de noir.
Ces braves facteurs - il y avait alors très peu de factrices - aimaient rendre service et recevaient en retour quelques pourboires ou, selon un terme désuet, quelques pratiques.
Si le pourboire était utilisé dans son sens littéral, il arrivait que la fin de la tournée se termine en eau de boudin.
Accidentellement la sacoche pouvait se retrouver vide mais le vrai sabotage était rarissime. Pour la passion des mots quelques uns ouvraient à la vapeur les missives, surtout celles qui avaient un parfum plutôt féminin.
Chez les insulaires, comme à La Réunion, il faudrait ériger un monument au facteur qui marche des heures sur des chemins escarpés pour porter le courrier dans les cirques. Il est fréquent qu'ils ajoutent des denrées rares comme des médicaments.
Aujourd'hui le facteur ne pense à rien en vous tendant la foule des publicités ou sollicitations pour des œuvres humanitaires. Enfin quand je dis, penser à rien, j’exagère car le mien m'a dit hier que notre boite était bien garnie en publicités.
Car avec « l'homme moderne » « Atlas for men » « Damart » etc... nous sommes habillés pour l'hiver !
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Grâce à cette photo, je souhaite la bienvenue au souvenir des facteurs de ma jeunesse .
Ces êtres généreux, souvent d'une grande simplicité, étaient aussi passionnés par leur métier. Ils aimaient colporter joie et bonne humeur dans les foyers.
« L'ami du petit-déjeuner », comme dit une publicité, arrivait le plus souvent avec un joyeux sourire spontané. Comme par magie il sortait de sa sacoche plein de surprises. Une carte d'anniversaire, des nouvelles du bout du monde, un récit d'aventure. De temps en temps il distillait de mauvaises nouvelles, tout ce que vivre peut apporter comme déconvenues, les décès, les accidents. Mais aussi, les faire-parts de mariage ou de naissance redonnaient de la légèreté. Il n'était pas avares de conseils, d'un peu d'aide, parfois de mansuétude en particulier pour des personnes âgées ou handicapées.
J'avais sans doute des idées fausses sur leur vie de liberté, ces longs séjours sur les chemins de campagne, dans un environnement naturel. Ils pouvaient profiter d'un air sain et de la beauté des paysages.
Je n'ai jamais réalisé le côté difficile de la tâche, n'y voyant qu'un folklore campagnard.
Porte cette lettre à mon amoureux ! » écrivais-je sur l’enveloppe.
Que mon courrier l’aide à vivre sans moi ! Je lui laisse la liberté de me répondre mais il le fera . Car il a réalisé que toute écriture est bienvenue dans la solitude. La nuit porte conseil et le souvenir des mots tristes s’ envole alors que les écrits généreux restent. Chassez le naturel, il revient au galop de la baie de Somme où nous échangions nos idées. Notre amour était spontané et nous en avons fait la surprise à nos proches. Son esprit passionné magnifiait la beauté du paysage. Il fallait profiter de chaque instant de joie. Ma bonne humeur le contaminait. Être ou ne pas être amoureux, la question ne se posait plus.
Petit facteur,
La simplicité caractérise mon petit ami et sa lettre prolonge notre aventure, crée notre propre paysage, joyeux. Mon sourire le gagnait. Il me laisse vivre ma créativité que je concrétise dans mes livres. Je te confie ma réponse qui lui rappellera notre séjour au bord de la mer du Nord et lui donnera envie de passer un autre week-end avec moi.
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Sale petit facteur,
Ton métier relève parfois du sabotage. La lettre de mon amoureux m’a rappelé qu’il ne pensait à rien de sérieux avec moi ; ce n’était pour lui qu’une aventure insulaire et ancillaire. Ses mots sont remplis de vide comme celui qu’il a entre ses deux oreilles. Arles, c’est fini et je n’élèverai pas un monument de papier en son honneur.
Sale petit facteur,
Tu peux lui apporter ma réponse en fanfare et lui donner ma lettre vénéneuse devant la foule rassemblée. « Fool » est un mot trop doux pour lui. Cher connard, que le regard perçant du marabout te porte malheur et révèle la grosse ficelle de ta trahison. Que c’est triste la baie de Somme au temps des amours mortes ! La passion transforme la tendresse en haine. Que le brouhaha de mes mots, porté par ce satané facteur, t’empêche de dormir. Du mirador, le surveillant guettera le cannibale des cœurs brisés que tu es.
