C'est un photographe très matinal qui a pris cette photo dans sa balade de l'avant jour. Il avait laissé son épouse à l’hôtel pour errer tranquille dans les rues de Venise et nous avons un peu bavardé sur le pont du Rialto.

Moi, c'est Antonio et je traverse subrepticement la place St Marc. Je rentre d'une virée nocturne et d'une belle nuit d'amour avec Roxane, la belle chatte persane du palais des Conti. Celui qui est assis au centre de la place c'est Roméo, le matou des Borgia, beau gosse, mais sans la classe d'un vrai chat de Venise. Je rentre dare-dare, ma maîtresse va s'inquiéter et ameuter tous les voisins du quartier. Pas question de lambiner, j'entends le tic tac de l'horloge de San Giorgio Majore qui rythme toute la vie de Venise. Il y a des années-lumière que je ne suis pas rentré aussi tard  !

Le photographe matinal m'a demandé si j'étais parent avec un certain prêtre roux bien connu à son époque et encore célèbre aujourd’hui. Je lui ai demandé comment il le savait : il m'a dit m'avoir entendu pousser la chansonnette sous le balcon de ma belle amoureuse et a prétendu que cela avait un air de déjà-vu. C'est plutôt un air de déjà entendu, je pense  ?

A vous, je peux bien le dire mais ne le répétez pas surtout : j'ai hérité de mon ancêtre Antonio 1er le pouvoir de miauler de façon synchrone avec les accords du violon. C'est cela le secret des sublimes concertos du musicien de Venise, un chat noir, amoureux d'une belle, et j'en suis très fier

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Antonio s'éclipsa subrepticement de son pas souple de félin, le soleil qui se levait derrière les nuages agrandissait son ombre. Au coin du palais, juste avant de franchir la chatière, il aperçut le chapeau de Mattéo, l'amant de sa maîtresse. Le gondolier avait mis son bateau au sec pour l'hivernage et avait sans doute occupé toute la nuit la place laissée libre sur le lit qui d'habitude était le sien . En silence, il se glissa dans la chambre d’où provenaient les sons du violon. Vivaldi bien sûr ! Plus que parfait comme tempo ! 

Si elle essaie de filer dare-dare ou plutôt de lambiner, c'est pour elle toujours un échec. La petite aiguille de l'horloge est éternellement synchrone avec son tic-tac régulier. Elle repasse deux fois par jour au même endroit. C'est son rythme.

Pourtant nous avons une autre perception du temps. Pendant un hivernage, que les heures nous semblent longues et froides ! Notre être est en attente. De même pendant les fins de nuit, à l'avant-jour, voilà notre cerveau qui devrait être au repos et qui s'agite. Il pense, il construit des rêves, il échafaude un hypothétique avenir ou déconstruit un passé douloureux. Et que ce temps est long !

Par contre dès que le pied se lève la petite aiguille semble s'agiter comme une folle, on se pendrait bien à elle pour la retenir mais, comme d'habitude, son rythme est plus-que-parfait. Tic-tac, tic-tac, comme un cœur extérieur qui bat régulièrement et voilà des années-lumière que ça dure, cette dictature de l'heure. 

Un de ses écueils est l'adverbe « déjà ». C'est déjà l'heure, c'est déjà fini, déjà vu, déjà demain, déjà cet âge, déjà ton tour, adverbe à couper le temps, à raccourcir le moment.

Et pourtant la petite aiguille s’accouple avec la grande aiguille pour dire « c'est irrémédiable ».

« Le temps, le temps et rien d'autre
Le tien, le mien, celui qu'on veut nôtre »

Le temps mal partagé entre les « heures bonheur » et les « heures malheur ». J'ai beau lui expliquer à la petite aiguille, elle est obtuse, elle est pointue, elle cafouille, elle n'est pas crédible. Entre le temps de voir pousser un arbre et le temps de voir couler une larme il n'y a pas de commune mesure.

Pourquoi lui en vouloir à cette aiguille, dans le sablier ou dans la clepsydre elle est absente et le temps s'écoule quand-même. Cependant elle reste la reine de la mesure, de la régularité.

Pour profiter de l'instant le créole dit : « Démen sé an Kouyon ». Mais tout couillon qu'il est demain viendra et il n'y aura pas de remise au propre. Par contre si avoir la perception d'un temps mouvant ça lui donne du volume que certains appellent « des hauts et des bas », alors prenons le temps à bras le corps pour danser, nous amuser quand c'est possible car le temps s'usera aussi à ne rien faire.

Le Théâtre magique

« Le loup des steppes », roman d'Hermann Hesse, chef-d'oeuvre de la littérature allemande du XXe siècle, nous offre le récit de la vie d’Harry Haller. Hanté par un malheur continuellement grandissant, le personnage se retrouve face à l'opportunité de côtoyer un certain théâtre magique, « réservé aux insensés », au sein duquel se présente une multitude de portes sur lesquelles sont affichées des inscriptions en tout genre.

Je vous propose de vous imaginer à la place d'Harry, soumis à diverses drogues et potions, dans un lieu où tout est possible. Voici une petite liste des portes du couloir du théâtre magique. Faites le choix d'une ou plusieurs entrées et décrivez ce que vous y vivez.

Mutabor : transformez-vous en n'importe quel animal ou en n'importe quelle plante.

Kamasutra : enseignement sur l'art d'aimer indien. Cours pour débutant : 42 manières différentes de faire l'amour.

Suicide agréable ! Tu meurs d'un éclat de rire.

Voulez-vous atteindre la spiritualité ? Sagesse de l’Orient.

Oh, puissé-je avoir mille langues ! Réservé aux Messieurs.

Déclin de l'Occident. Prix réduit. Spectacle encore inégalé.

Le summum de l'art : la transformation du temps en espace dans la musique.

Pleurer de rire : cabinet d'humour.

Jeux destinés aux ermites : substituts parfaits à toute sociabilité.

Comment construire sa personnalité : succès garanti.

Toutes les jeunes filles t'appartiennent : mettre un mark dans la fente

Joignez vous à la joyeuse battue ! Grande chasse aux automobiles.

Consigne donnée par Jeanne