La seule fois où on a emmené mini-Adrienne chez un photographe – en tout cas la seule fois dont elle se souvienne – elle avait six ans et on l’avait habillée de blanc, coiffée d’un petit chignon entouré d’une voilette et mis des gants blancs : la photo devait commémorer sa première communion.

On l’a installée sur un tabouret incommode au milieu d’une pièce bizarre, sans fenêtre.
L’odeur aussi était bizarre.

Quand elle a été assise au bon endroit et dans la bonne position – on lui avait demandé de bien joindre les mains comme pour la prière – on lui a dit de sourire.

Figurez-vous qu’elle ne savait plus comment faire un sourire.

Ce n’était pas faute d’essayer, pourtant.

Elle croyait qu’elle souriait !

Elle se forçait même tellement à sourire que le photographe a conclu :

– On va la prendre comme ça, sinon elle va finir par pleurer.

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Ce souvenir est rappelé par les « guili-guili » du dessin proposé dans cette consigne, un souvenir qui a marqué la petite fille au point qu’aujourd’hui encore, elle a dans sa famille la réputation de « celle qui ne sourit jamais sur les photos ».

Dans tout le bloc H3 escalier C, on a reçu une invitation au vernissage :

– Vous viendrez, j’espère! insistait Dragomir. Il y aura à boire et à manger!

Mais au premier étage, Mamaie attendait l’aîné de ses petits-fils, celui qui est facteur et à qui elle a promis un bon gâteau d’anniversaire après sa tournée.

Au second, le professeur Iliescu, très inspiré, dictait son prochain article pour la Revue des Sciences Techniques, après quoi il devait encore faire publier un démenti formel contre l’accusation de plagiat lancée par un confrère jaloux.

Au troisième, Ion poursuivait ses entraînements, un os brisé n’allait pas l’empêcher d’enfiler encore ses gants de boxe et sa mère, comme toutes les mamas qui se respectent, lui soutenait le moral en faisant sauter les crêpes.

Au quatrième, Liviu avait bien autre chose en tête que d’aller passer la soirée à un vernissage : après avoir sacrifié aux rituels en portant sa jeune épouse jusqu’à leur chambre, il s’y est retiré. Leur loquet est resté fermé jusqu’au lendemain midi.

Au cinquième, Ileana aurait bien aimé aller boire un kir avec Dragomir, dans sa belle robe jaune safran.

Mais d’abord il faut nourrir les chats et trouver quelqu’un pour garder les enfants, qui préfèrent s’amuser à faire la course entre ceux qui prennent l’escalier et ceux qui prennent l’ascenseur… Traian, avec sa jambe dans le plâtre, lui est encore moins utile que d’habitude.

Et Dragomir ? vous demandez-vous. Que fait encore Dragomir dans son atelier du rez-de-chaussée ?

Pris d’une fièvre créatrice, il a complètement oublié le jour et l’heure.

Il n’a pas été difficile de retrouver exactement le même jeu que celui qu’avait mini-Adrienne: c’est celui-là (source ici)

Beaucoup y voient une sorte de « parcours de vie », où tout n’est que hasard avec par-ci par-là une embûche sur le chemin.
C’est peut-être pour ça que le petit frère n’aimait pas y jouer 😉.

En faisant quelques recherches pour avoir une idée de l’origine et de l’ancienneté de ce jeu, l’Adrienne est tombée sur un tas de sites intéressants et tous sont d’accord sur un point: contrairement au tableau de son enfance, la mode était plutôt à remplir les cases séparant celles où se trouve une oie par des dessins selon un thème – culturel, géographique, historique, littéraire… – de sorte que de nos jours, ces tableaux anciens illustrés de gravures font l’objet de collections.

Ici par exemple il s’agit de "tableaux de Paris" .

Pour ceux que ça intéresse, ici la préface du livre Le noble jeu de l’oie en France, de 1640 à 1950 écrit par un de ces collectionneurs, Henry-René D’Allemagne.

Et un site consacré à ce jeu ici.

Si j’ai bonne mémoire, dit-elle en s’enduisant d’huile solaire alors que le temps était à la pluie après des semaines sans une goutte d’eau – pauvres grenouilles dans leur mare presque asséchée, pauvres vaches dans les prés où l’herbe ne pousse plus – si j’ai bonne mémoire, c’est l’année où j’ai fait Compostelle. J’avais fait l’Alsace l’année d’avant.

C’est comme ça qu’elle parle : elle ne visite pas les calanques, une île ou les bords d’un lac, elle les fait. Elle a vu un ours quand elle a « fait » le Canada. Elle a pris le tramway quand elle a « fait » San Francisco. Sauf qu’elle dit « cable car », elle aime bien placer des petits mots qui font couleur locale, comme s’il fallait une preuve que ses photos de vacances ne racontent pas de mensonges.

On se sent bien petit et insignifiant, en sa compagnie, on n’a « fait » que huit jours à la mer et pris des photos de l’écluse du bassin, parce que trois coquelicots y poussaient. On n’en a rapporté qu’un peu de bois flotté et un brin de myosotis qui gisait sur le sol et dont on ne voulait pas qu’il soit mort « pour rien ». On a passé le temps à admirer les vagues aux couleurs si changeantes, si indéfinissables, et qui brillent encore la nuit, même sous un ciel d’encre.

Mais bon, c’est le genre de choses à ne pas lui raconter, elle s’esclafferait et vous traiterait d’énergumène.

On fêtait son anniversaire et on n’avait pas trop su quoi lui offrir. Un livre ? À elle qui un jour s’est vu offrir une automobile ?

On avait admiré les vieux pommiers si photogéniques de son verger, les labyrinthes de buis taillé, le potager à l’ancienne qui sentait bon l’humus et où poussaient tomates et rutabagas, pas pour la soupe mais parce qu’elle n’y voulait que des fleurs jaunes…
Son jardinier taciturne avait encore fait des miracles de compositions florales arachnéennes, l’acacia répandait son parfum, l’ampélopsis déployait ses couleurs, on en oubliait presque les fanfreluches et falbalas de l’hôtesse, qui pourtant était difficile à oublier.

– Encore un peu de frangipane ? Ou des œufs à la neige ? a-t-elle proposé, mais comme elle y avait fait tomber des cendres de sa cigarette, on a poliment refusé.

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Écrit avec une cinquantaine de mot d'Anne Sylvestre qu’on remercie !

Photo prise l’an dernier dans le Sussex.

Il y a des jours où la seule activité « sportive » de l’Adrienne consiste à monter et descendre les quinze marches de son escalier – oui, quinze, elle les compte chaque fois pour être sûre que pas une ne manque – alors ces jours-là, soit elle est optimiste et se dit « Heureusement que je ne me suis pas acheté un appartement, avec l’escalier je fais ma ‘cardio’ quotidienne », soit elle est réaliste et se dit « le jour viendra où… »

Bref, ça lui occupe autant la tête que les jambes ;-)

Quoi ! Ici aussi ? s’étonne l’Adrienne en voyant dans le sol devant la cathédrale de Speyer la très reconnaissable coquille Saint-Jacques cuivrée qui orne tous les lieux de passage du célèbre pèlerinage.

Bien sûr, ici aussi !

Si vous cliquez sur le petit point de la carte où se trouve Speyer, vous voyez que selon la suite du parcours choisi, il vous reste entre 2302 et 2317 km à faire avant d’atteindre le but de votre voyage.

Estimez-vous heureux que vous ne partiez pas de Kaunas (Lituanie, 4209 km) ou que vous ne voyagiez pas avec l’Adrienne comme guide 😉

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Source de l’illustration ici.

Oui, c’est grave! C’est même très grave, pour d’honnêtes commerçants comme nous! Et tout ça est de la faute à Léontine! Mais elle va voir de quel bois je me chauffe ! Ah ça ! Elle ne perd rien pour attendre, foi de Coppenolle !

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D'après Adrienne, sur la photo de Cartier-Bresson prise à Bruxelles en 1932, on croirait voir Bossemans et Coppenolle obligés de regarder le foot en stoemeling (en cachette).

Photo de Joonas ku00e4u00e4riu00e4inen sur Pexels.com

Louis Chèze est mécontent de son nom, depuis toujours.

A l’école il était l’objet de moqueries et maintenant qu’il a l’âge adulte il se sent toujours obligé de l’épeler.

Jusqu’à présent d’ailleurs, personne n’a voulu devenir « Madame Chaise », de sorte qu’il envisage sérieusement un changement de patronyme.

Il a été bien étonné d’apprendre, l’autre jour qu’ils étaient tous attablés au Cochon à Plumes, que ses amis Nicolas le Vergeur, Paul Douce et Just Fontaine vivaient le même genre de problèmes.

Seule Antoinette Paillard ne disait rien et souriait : bientôt elle serait délivrée des quolibets puisqu’elle allait épouser le frère de son amie Françoise Carillon-Ramonet.

Vivre dans un clapier comme ça ? L’année où les hiboux prêcheront ! Ça se voit tout de suite que c’est un travail d’après sept heures, moi aussi ça m’a fait perdre ma barbe quand je l’ai visité !

Si j’étais l’architecte, je n’en ferais pas une chansonnette ! Va donc à confesse avec un type comme lui ! Moi jamais je n’y mettrais mes haricots à tremper. Avec moi son hareng ne cuit pas !

Et le propriétaire ne vaut pas mieux, tu peux lui ravauder son pantalon pendant qu’il marche. Le genre qui fait ses tartines lui-même, évidemment.

Mais bon, ce n’est déjà plus qu’un demi-poêlon, sa pomme de terre est presque pelée. On verra bien ce qu’en feront ses héritiers, quand il aura lâché ses cuillers.

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Ce texte répond aussi à la Consigne 433 chez Bricabook avec une photo de Fred Hedin 

J’ai choisi de prendre des expressions idiomatiques dans mon dialecte (flamand), ce ne sont pas des expressions utilisées en néerlandais.