Deux pieds / Josiane

Deux pieds s’en sont allés par le chemin léger, couronnés de feuilles d’automne et de baisers volés.

Deux pieds s’en sont allés cueillir le temps qui passe et l’eau de pluie qui coule au dos des parapluies.

Deux pieds s’en sont allés par la route morose du temps qui court à perdre haleine, à cœur perdu.

Deux pieds s’en sont allés pour passer sur la rive où la colombe vole, de plumes dévêtue.

Deux pieds s’en sont allés, légers et court-vêtus et à bride abattue.

Qui les a attachés, enlacés?

Deux pieds sont là, lacés, privés de liberté.