68 ans / Anne J.

Mon père, né en 1927,
prétendait jusqu'au soir de sa mort
avoir 27 ans.
Je pourrais prétendre aujourd’hui
en avoir 54
mais je viens de souffler
68 bougies.
Tant pis !

J'irais bien à la fontaine de jouvence pour rêver
d'une promenade en amoureux
au soleil couchant
plutôt que de m'égarer dans un musée obscur et poussiéreux
ou de m'échouer comme une épave perdue
au bord de l'eau.

Dans la forêt touffue des expériences de ma vie
apparaît une éclaircie
et je contemple les nuages cerclés d'or.

Je décide de faire de ce troisième tiers de vie
un vol vers le paradis
pour un oiseau égaré,
un itinéraire parmi mes projets innombrables
et encore inexplorés
car à 68 ans on peut encore
être étranger à soi même.

Mais de cela je suis sûre :
je veux être encore vivante
quand paraîtra
le jour
de ma mort.