O comme odeur / Adrienne

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– Eh bien? Qu’est-ce que vous faites? lance Cindy, tout étonnée de voir Mme de B*** assise à table en train de griffonner, au lieu de l’attendre dans son fauteuil comme d’habitude.

– Vous le voyez bien, ma petite Cindy : j’écris!

– C’est vos cartes de vœux, peut-être? Moi y a longtemps que j’en écris plus!

Cindy jette ses affaires au portemanteau et booiinng le casque de moto sur le petit meuble de l’entrée.

Inutile de s’énerver, pense Mme de B***, elle ne changera jamais.

Elle en est encore à se demander si elle va lui répondre qu’elle écrit une nouvelle pour un concours organisé par son magazine quand elle se rend compte que Cindy ne l’écoute déjà plus.

– Faudra que je retourne chez le docteur. Pour mon poignet. Je vais lui dire de me mettre en congé. Comme ça je serai à la maison pour Matteo. Rapport à ses examens de décembre…

– Ah oui, je vois.

– Bon, je vous laisse à vos écritures, je me mets au travail, plus vite ce sera fait, plus vite je peux rentrer !

« La marquise de B*** a trente ans, le teint frais, le nez court, les yeux noirs ; elle préfère l’été à l’automne et les remords aux regrets » relit-elle, dans le but de reprendre le fil de son écriture. Mais c’est compter sans l’ouragan qui sévit dans sa cuisine.

Pauvre Matteo, se dit Mme de B***, il serait bien plus tranquille pour préparer ses examens si sa mère allait au travail…

Son but est d’écrire une sorte de "folle journée de Mme de B***" , avec des quiproquos amoureux, des portes qui claquent, une petite touche de Mozart et de Beaumarchais, mais transposé sur une île grecque.

Oui, pourquoi une île grecque ? La voilà qui hésite.

Elle n’a jamais mis les pieds en Grèce.

Peut-on parler d’un pays dont on ne connaît même pas l’odeur ? Est-ce que la plage y sent plutôt la mer ou les pins ? Ou l’huile à bronzer ?

– Ben quoi, vous êtes où, là ? fait Cindy, campée devant elle, les poings sur les hanches. Ça fait bien trois fois que je vous parle et que vous répondez même pas !

– Oh ! pardon, ma petite Cindy. Je crois que j’étais en Grèce, sourit Mme de B***.

– En Grèce ? Qu’est-ce qu’y mangent, là-bas ? J’ai justement pas d’inspiration pour ce soir.

– De la moussaka ? propose Mme de B***. De la feta ? Des feuilles de vigne ?

– Beurk non, je vais plutôt faire des frites, tout le monde aime ça !

La voilà, mon île grecque ! se dit Mme de B*** en refermant son cahier.